‘We hoorden dat je een luxe villa in de Alpen hebt gekocht. We zijn hierheen gekomen om bij je te wonen en vrede te sluiten,’ verklaarde mijn schoondochter bij mijn deur, terwijl ze haar bagage over de drempel duwde.
Ik hield ze niet tegen. Ik bleef gewoon staan, mijn ene hand nog nat van de stengels van de wilde bloemen die ik in een beschadigde weckpot had gerangschikt, en luisterde naar de echo van haar woorden in mijn toevluchtsoord in de bergen.
‘Sluit vrede,’ herhaalde ik in stilte.
Achter hen stond de zwarte sedan van het nieuwste model stationair te draaien op de grindoprit, de motor zoemend met het zelfvoldane gemoed van geld – Amerikaans geld, oud geld uit de buitenwijken van Nashville dat altijd op mijn arbeidersklasse-leven had neergekeken. De gestroomlijnde vorm van de auto stak absurd af tegen de achtergrond van de Zwitserse Alpen, met hun grillige pieken, altijdgroene bossen en een hemel zo helder dat het pijn deed om ernaar te kijken.
Ik woonde hier nu al drie jaar en runde Haven Springs Recovery Center vanuit wat ooit een bescheiden lodge was geweest. Ik had de vlakke, grijze luchten van Ohio en de tl-verlichting van Amerikaanse ziekenhuisgangen ingeruild voor kristalheldere lucht en de stilte van de bergen. De Amerikaanse vlag die ik netjes opgevouwen in een vitrine in mijn slaapkamer bewaarde – mijn kleine stukje thuis – was een van de weinige herinneringen aan het leven dat ik achter me had gelaten.
Een paar minuten eerder was ik nog alleen in de grote hal, bezig met het schikken van wilde lupinen en alpenmargrieten in een bonte verzameling weckpotten en oude glazen frisdrankflessen die ik helemaal vanuit een rommelmarkt in Colorado had meegenomen tijdens mijn laatste bezoek aan huis. De middag was vredig geweest, zo’n stilte die je in de Amerikaanse buitenwijken tegenwoordig niet meer aantreft – geen bladblazers, geen bestelwagens, geen sirenes. Alleen het gefluister van de wind door de dennenbomen en het verre ruisen van een gletsjerrivier.
Toen hoorde ik de auto.
Het motorgeluid steeg als een scherp en onwelkom mes op door de smalle vallei. Ik bleef staan, mijn handen nog steeds geklemd aan de stengels van de paarse lupines, en luisterde hoe het voertuig de kronkelende grindweg opklom naar mijn toevluchtsoord.
Er werd vandaag niemand verwacht.
De vrouwen die in het centrum verbleven, waren naar het kleine Zwitserse stadje beneden gegaan voor hun wekelijkse therapiesessie met Dr. Keller, de plaatselijke psychiater die een deel van onze uitgebreide familie was geworden. Zaterdagmiddagen waren meestal van mij – mijn tijd om de bloemen te verzorgen, de voorraad te controleren, sterke Amerikaanse koffie te zetten in de gehavende roestvrijstalen percolator die ik uit mijn keuken in Nashville had meegenomen, en ongestoord de berglucht in te ademen.
Op mijn negenenvijftigste, na zevenendertig jaar als verpleegkundige in Amerikaanse ziekenhuizen – van een kleine spoedeisende hulpafdeling op het platteland van Kentucky tot een druk traumacentrum in Denver – had ik eindelijk de waarde van eenzaamheid leren kennen.
Het motorgeluid werd luider. Dichterbij.
Door de hoge ramen die de grote hal als een ansichtkaart omlijstten, zag ik in de verte een gestroomlijnde zwarte sedan de laatste bocht van de weg oprijden. Het was niet de auto van een van onze donateurs of van de lokale maatschappelijk werkers die soms langskwamen. Mijn maag kromp samen van een onverklaarbare angst.
Er was iets aan die auto, aan de manier waarop hij zich met zo’n aanmatigend zelfvertrouwen voortbewoog, dat al mijn zenuwen op scherp zette. Het leek alsof hij rechtstreeks uit een Amerikaanse luxeautodealer langs de I-65 in Tennessee was komen rollen en op de een of andere manier in de Zwitserse Alpen was beland.
Ik zette de bloemen neer en streek mijn katoenen jurk glad – dezelfde lichtblauwe jurk die ik vijftien jaar geleden droeg tijdens mijn scheidingsprocedure in een rechtbank buiten Nashville. Het voelde op de een of andere manier passend, als een pantser voor welke strijd er ook op het punt stond te beginnen.
De autodeuren sloegen met een doffe, dreunende klap dicht.
Twee paar voetstappen kraakten over het grind en bewogen doelgericht richting mijn voordeur. Ik herkende het ritme van hun loop voordat ik hun gezichten zag. Prestons afgemeten tred – die hij van zijn vader had geërfd – en daarnaast het scherpe, staccato tikken van designerhakken die alleen van zijn vrouw, Evangeline, konden zijn.
Mijn zoon en mijn schoondochter hadden me gevonden.
De deurbel klonk zachtjes – dezelfde melodie die de afgelopen drie jaar gebroken vrouwen had verwelkomd die een toevlucht zochten. Hoe ironisch dat hij nu de aankomst aankondigde van de twee mensen aan wie ik vier jaar lang had geprobeerd te ontsnappen.
