« Ze moet respect leren, » zei de opname. « Als mijn zussen haar een beetje bang maken, volgt ze misschien eindelijk in het gareel. »
Een golf van gesmoorde kreten verspreidde zich rond de tafel. Iemand fluisterde: « Oh mijn God. » Laurens grijns verdween. Denise werd bleek.
Emily stopte niet. Ze veegde opnieuw en draaide de telefoon zodat iedereen het kon zien—foto’s van de blauwe plekken op mijn arm van vorig jaar, screenshots van berichten waarin Mark dreigde ons gedeelde account te blokkeren als ik me niet « gedroeg, » allemaal zorgvuldig gedateerd en georganiseerd. Ze had alles maandenlang bewaard, sinds ze merkte hoe teruggetrokken ik was geworden, hoe snel ik schrok als er stemmen opklonken.
« Ik heb haar gevraagd deze naar mij te sturen, » zei Emily tegen de tafel, haar toon vastberaden en beheerst. « Voor het geval ze ooit te bang was om voor zichzelf te spreken. »
Mark schoot overeind, zijn stoel schraapte luid over de vloer. « Dit is privé, » snauwde hij. « Je hebt geen recht— »
« Absoluut, » viel Emily hem in de rede. « En zij ook. »
Voor het eerst die avond zag Mark er van slag uit. Hij scande de kamer, op zoek naar steun, maar vond geen. Zijn collega’s ontweken zijn blik. Een vriend schoof stilletjes zijn stoel naar achteren. Zelfs zijn moeder keek hem aan met iets dat op schaamte leek.
