Brian Johnson. Emily’s nieuwe echtgenoot, zes maanden getrouwd. Een goedbetaalde financieel adviseur met een nog groter ego. Ik had hem pas een paar keer ontmoet, maar zijn koele handdruk en de ietwat minachtende blik die hij mijn freelance carrière toewierp, hadden een nare nasmaak achtergelaten. Maar Emily leek gelukkig, en, zei ik tegen mezelf, dat was het enige dat telde.
De volgende ochtend stopte Emily’s auto voor mijn huis. Door het raam zag ik Sophia roerloos op de achterbank zitten, haar kleine roze rugzakje tegen haar borst geklemd. Ze staarde naar haar vingers, een klein standbeeld van ernst. Toen Emily haar naar de deur begeleidde, konden haar perfecte make-up de donkere kringen en vermoeidheid in haar ogen niet verbergen.
Ik knielde neer. « Hoi Sophia, » zei ik, terwijl ik mijn armen opende voor onze gebruikelijke knuffel. « We gaan een fantastische week samen hebben. »
Sophia knikte alleen maar, zonder me aan te kijken. Geen geren naar me toe, geen vreugdekreet. Het kind dat vroeger opsprong en me uitlachte, was verdwenen, vervangen door een klein, stil en defensief wezentje.
‘Wees braaf,’ beval Emily, terwijl ze haar hand stevig op de schouder van haar dochter legde. ‘Luister naar je tante Rachel. Wees niet egoïstisch.’
Een autotoeter loeide. Brian stak zijn hoofd uit het raam en tikte ongeduldig op zijn horloge. Hij stapte niet eens uit de auto. Hij groette niemand. Emily gaf Sophia snel een kus op haar wang en haastte zich weg. Ik omhelsde mijn nichtje stevig; haar kleine lijfje voelde stijf en koud aan in mijn armen. Er was iets mis, diep van binnen.
De eerste dag was niets dan een reeks kleine, verontrustende raadseltjes. Ik maakte haar favoriete bosbessenpannenkoeken. De zoete, vertrouwde geur vulde de keuken, gelukkige herinneringen zweefden in de lucht. Maar voor het dampende bord bleef Sophia roerloos staan, haar handen op haar knieën.
« Melk of sinaasappelsap? » vroeg ik opgewekt.
Ze keek me aarzelend aan. « Mag ik… kiezen? »
De vreemdheid van de vraag maakte me sprakeloos. « Natuurlijk, schat. Kies maar wat je wilt. »
‘Melk, alstublieft,’ mompelde ze, alsof ze bang was een fout te maken. Ze pakte de vork, maar at niet.
« Vind je het niet leuk? »
‘Ze zien er heerlijk uit,’ antwoordde ze haastig. Toen fluisterde ze, bijna onmerkbaar: ‘Mag ik ze opeten?’
Ik forceerde een glimlach. « Natuurlijk! Ik heb ze speciaal voor jou gemaakt. »
Haar ogen werden groot toen ze een klein hapje nam. « Het is heerlijk, » fluisterde ze, alsof genot een verboden geheim was.
Hetzelfde tafereel herhaalde zich met speelgoed, boeken, zelfs kleurpotloden. Elk gebaar vereiste ‘toestemming’. ‘s Middags zag ik haar haar buik vasthouden.
« Moet je naar de wc, schat? »
Ze bloosde en knikte. « Mag ik gaan? »
