Toen mijn schoonmoeder vertrok, ging ik eerst naar de wasmachine. Ik deed de deur open: hij was leeg. Ik keek in de wasmand: er was ook niets.
Een rilling liep over mijn rug. Waarom had ze gelogen? Het was niet het soort leugen dat aan een vergissing kan worden toegeschreven. Ze had duidelijk gezegd dat ze hem in de wasmachine had gegooid.
Maar hij was nergens te bekennen. Wat gebeurde er thuis? Ik voelde me een vreemde binnen mijn muren. Mijn twijfels over mijn schoonmoeder, die ik als mijn grootste supporter beschouwde, waren vermengd met angst voor het gedrag van mijn man en het onverklaarbare huilen van mijn dochter.
Ik zat vast, en de muren van deze val werden steeds strakker. De volgende dag, op weg naar kantoor, kon ik het niet meer aan en belde mijn vriendin Sveta. Ze had een zoon van twee jaar en had de hel van de geboorte doorstaan.
« Sveta, hallo. Kijk, er is iets vreemds aan de hand met Ola, » barstte ik eruit, nauwelijks wachtend op zijn antwoord. « Ze gilt elke ochtend zo, bijna hysterisch. »
En mijn man zegt dat ik een slechte moeder ben en haar slecht opvoed. « Of luister niet naar hem, iedereen is slim, » probeerde Sveta me gerust te stellen. Het eerste jaar is verschrikkelijk, maar het feit dat ze alleen ‘s ochtends huilt is echt vreemd.
Meestal schreeuwen ze onophoudelijk, zonder bijzondere reden. Mijn Temka, herinner ik me, kon niet eens het verschil tussen dag en nacht zien. Reageerde ze op iets? Naar een specifieke prikkel? Zijn woorden zetten me aan het denken.
Iets irritants? Wat stoorde haar alleen ‘s ochtends? Die avond had ik uitdrukkelijk gevraagd om eerder van mijn werk weg te mogen. Toen ik terugkwam, was Valentina Andreevna weg. Ola lag alleen in haar bed.
Alexei was nog niet teruggekeerd. Ik heb mijn dochter terug. Tot mijn verbazing was ze volkomen kalm.
