Mijn eerste instinct was ongeloof. Toen woede. En tot mijn eigen verrassing, gelach. Een droge, bittere, oncontroleerbare lach.
« De helft van Nathans erfenis? Meen je dat, Monica? »
Ze knikte trots en tilde haar zoon op als een trofee.
« Hij verdient wat hem toekomt. »
Mijn ouders kwamen naar voren. Mijn moeder legde haar hand op mijn arm.
« Emily, mijn lief, maakt het niet ingewikkelder. Monica’s kind heeft recht op het fortuin van zijn vader. »
Het verraad raakte me.
« Dus je wist het? » fluisterde ik.
Mijn moeder keek weg. Mijn vader wreef over de achterkant van zijn nek. Hun stilte was genoeg.
Ik vertrok zonder een woord en reed mechanisch naar mijn huis. Eenmaal in mijn woonkamer zakte ik in elkaar, trillend. Mijn telefoon begon te trillen: tientallen berichten van Monica. Foto’s. Screenshots. Zogenaamde sms’jes van Nathan waarin hij zei dat hij bij me weg wilde gaan, dat hij van haar hield.
Toch was er iets mis. Nathan was ambitieus, soms afstandelijk, maar niet roekeloos. En de data kwamen niet overeen met zijn zakenreizen. Alles klonk nep, bijna te goed voorbereid.
De volgende dag belden mijn ouders me.
« Emily, » zei mijn vader kil, « je moet Monica haar kind geven. Laten we het rustig afhandelen. »
Ik hing op, blokkeerde hun nummers en annuleerde de maandelijkse overboekingen.
Drie weken later verscheen er een dikke envelop in mijn brievenbus. Monica klaagde me aan voor de helft van de nalatenschap. Haar advocaat voerde aan dat omdat het kind van Nathan was, zij er namens hem recht op had.
Ik heb een erfrechtadvocaat ingehuurd. Hij waarschuwde me dat de rechtbanken vaak gevoelig zijn voor de zaak van een minderjarig kind. Ik voelde de strop weer strakker worden.
Toen veranderde een onverwacht telefoontje alles.
« Ben jij Emily Carter? » vroeg een zachte vrouwenstem.
« Ja. »
« Mijn naam is Margaret Hale… Ik ben Nathans moeder. »
Ik verstijfde. Nathan had me altijd verteld dat zijn ouders waren overleden toen hij jong was.
« Hij loog, » zuchtte ze. En ik moet met je praten. Dit betreft Monica’s kind. »
We ontmoetten elkaar de volgende dag in een café. Ze leek zo veel op Nathan—dezelfde ogen, dezelfde houding. Ze legde uit dat ze uit elkaar waren gegroeid nadat hij op 26-jarige leeftijd een vernietigende medische diagnose kreeg.
Ze schoof een verzegelde envelop naar me toe. Binnenin: medische documenten van een vruchtbaarheidskliniek.
Volledige onomkeerbare onvruchtbaarheid. Nul kans op natuurlijke conceptie.
Alles is duidelijk geworden. Mijn jarenlange behandeling, mijn schuldgevoel, zijn stilte. Margaret schudde mijn hand.
« Ik heb geleerd wat Monica met je deed. Ik zal niet toestaan dat een andere vrouw lijdt door de fouten van mijn zoon. »
Voor het eerst in maanden voelde ik me sterk. We hadden een plan.
