Arjuns stem trilde niet:
—“Voordat hij stierf, schreef hij een dagboek.
Ik wist dat je niet van me hield.
Maar ik bleef geloven dat je het ooit zou begrijpen.
Want… ik ben niet de zoon van een andere man. ”
Ik hield mijn adem in.
-« Dat…? »
—“Ja. Ik ben je zoon.
Ze was al zwanger toen ze je ontmoette.
Maar ze vertelde je dat het van iemand anders was… om je hart te testen.
En toen… was het te laat om het op te biechten.”
—“Ik vond de waarheid in haar dagboek. Verborgen op zolder.”
Mijn wereld stortte in.
Ik had mijn eigen zoon het huis uitgezet .
En nu stond hij daar voor me – waardig, succesvol –
terwijl ik… alles kwijt was.
Ik had mijn zoon al twee keer verloren.
En de tweede keer… was het voorgoed.
Ik zat in een hoek van de galerie, volledig verslagen.
Zijn woorden galmden als messen in mijn ziel:
