Zijn woorden galmden als messen in mijn ziel:
‘Ik ben je zoon.’
‘Ze was bang dat je alleen uit plichtsbesef zou blijven.’
‘Ze koos voor stilte… omdat ze van je hield.’
‘Je bent vertrokken… omdat je bang was om vader te zijn.’
Ooit dacht ik dat ik nobel was door « het kind van een andere man te accepteren ».
Maar ik was nooit echt aardig.
Nooit rechtvaardig.
Nooit een vader.
En toen Meera stierf, heb ik Arjun als vuilnis weggegooid .
Zonder te weten… dat het mijn eigen bloed was.
Ik probeerde iets te zeggen,
maar Arjun draaide zich al om.
Ik rende achter hem aan.
— “Arjun… wacht! Als ik had geweten dat je van mij was—”
Hij keek me aan. Kalm. Maar afstandelijk…
