—“Hallo, meneer Rajesh.”
Een lange, magere jongeman in eenvoudige kleding stond voor me; zijn ogen waren diep en ondoorgrondelijk.
Ik ben bevroren.
Era Arjun .
Hij was niet langer het fragiele kind dat ik had achtergelaten.
Voor me stond een kalme, succesvolle man.
Vertrouwd. Maar toch zo ver weg.
—“Jij…” stamelde ik. “Hoe…?”
Hij onderbrak me – zijn stem was kalm, scherp als glas :
—“Ik wilde je gewoon laten zien wat mijn moeder heeft achtergelaten.
En wat jij hebt achtergelaten.”
Hij leidde me naar een canvas dat bedekt was met een rood doek.
—“Het heet ‘Moeder’. Ik heb het nog nooit eerder laten zien.
Maar vandaag… wil ik dat jullie het zien.”
Ik tilde het doek op.
Daar lag ze dan – Meera.
Bleek en fragiel, in een ziekenhuisbed.
In haar hand een foto – van ons drieën, van de enige reis die we ooit samen hadden gemaakt.
Mijn benen konden het niet meer volhouden.
Arjuns stem trilde niet:
