De volgende dag negeerde ik al zijn telefoontjes. Toen… ging de telefoon, maar het was niet hij; het was onze advocaat.
‘Als Charles je heeft gevraagd me te bellen, DOE DAT DAN NIET,’ zei ik.
« Nee… hij heeft me niet gevraagd te bellen. Het gaat om hem. Je moet gaan zitten. Dit is serieus, » zei de advocaat.
Mijn hart bonkte in mijn keel. « Wat bedoel je? »
Haar stem werd zachter. « Uw ex-man is gisteravond in elkaar gezakt. Hij is naar het ziekenhuis gebracht na een zware hartaanval. »
De kamer helde over. Ik greep de rugleuning van de stoel vast om niet te vallen.
“Leeft hij nog?”
Het was stil. Veel te lang.
‘Ze hebben alles gedaan wat ze konden,’ zei hij zachtjes. ‘Het spijt me oprecht.’
De telefoon viel uit mijn handen.
De beelden kwamen in een stroom terug: Charles, die elke ochtend in onze keuken stond en koffie zette zoals hij dat al vijftig jaar deed… zijn zachte lach… de manier waarop hij altijd mijn hand vasthield in het donker. Zelfs de dingen die ik haatte – zijn bezitterigheid, zijn koppigheid – leken plotseling onbeduidend. Wreed zelfs.
Advertentie
