« Wat? » siste ik. « Wat heb je gedaan? »
Hij ademde trillend uit. « In de luchthavenbar… Ik hoorde twee mannen praten. Ze noemden een ‘ophaal’ op ons adres. Ze zeiden dat het ‘pakketje’ ‘klein’ en ‘stil’ zou zijn. Ik dacht— » Zijn stem brak. « Ik dacht dat ze Mila bedoelden. »
Mijn knieën gaven het bijna op.
Ik drukte mijn rug tegen de muur en staarde naar Mila’s knuffelkonijn op de vloer alsof het het laatste normale was dat nog over was. « Waarom zou iemand—? »
« Ik weet het niet, » zei hij. « Maar toen ik vragen stelde, merkte een van hen me op. Ik ben weggegaan. Ik heb de luchthavenpolitie gebeld. En toen… Ze hebben me gebeld. »
« Ze hebben je geroepen? » Mijn bloed werd koud.
« Ja. Van een geblokkeerd nummer. Ze zeiden: ‘Zeg tegen je vrouw dat ze de deuren op slot moet doen, anders lopen we zo naar binnen.' »
De centralist vroeg of ik nog aan de lijn was. « Ja, » fluisterde ik.
Toen—BONK.
Iets sloeg hard tegen de achterdeur om het kozijn te laten schudden.
Mila riep het uit, en ik klemde haar steviger vast. « Geen geluid, » smeekte ik zacht.
« Ga naar de veiligste kamer, » drong Ethan aan. « Badkamer. Kast. Iets met één deur. »
Ik liep naar de hoofdkast—de enige stevige deur zonder ramen. Halverwege daar lichtte het bewegingslicht feller op.
Toen hoorde ik het.
Een sleutel die in het slot van de voordeur glijdt.
Iemand had een sleutel.
De nachtgrendel rammelde en stopte toen—alsof ze controleerden welke sloten vastzaten.
Een stem klonk van de andere kant van de deur. Rustig. Vertrouwd.
« Emma? Het is Ethan. Doe open. »
Elk haar op mijn lichaam ging overeind staan. Ethan stond nog steeds op de speaker.
« Dat ben ik niet, » zei hij zacht. « Doe de deur niet open. »
De imitatie was vlekkeloos—standvastig, overtuigend, bijna troostend. De centralist waarschuwde me dat agenten onderweg waren.
« Ethan, » probeerde het opnieuw, zachter. « Alsjeblieft. Ik heb het koud. Ik ben mijn sleutel vergeten. Doe gewoon de deur open. »
