Daniel opende de map en schoof de documenten naar het midden van de tafel. Er waren medische rapporten, geprinte e-mails, foto’s, notariële verklaringen. Mijn zwager heeft een dossier genomen. Mijn schoonvader nog een.
Het gelach stopte.
De bril hing in de lucht.
De kleur verdween uit Margarets gezicht.
« Dit… dit hoort hier niet te zijn, » mompelde ze.
Daniel keek die avond voor het eerst naar haar.
« Je hebt negen jaar besteed aan het zorgen dat Emily zich minder voelt. Dat is genoeg. »
Ik wist nog steeds niet wat die pagina’s bevatten.
Maar ik wist, aan de manier waarop niemand durfde te spreken, dat niets ooit nog hetzelfde zou zijn.
Ik las de documenten door terwijl de tafel onnatuurlijk stil bleef. Mijn hart bonsde, alsof elke pagina in mijn handen zou ontploffen.
Het eerste rapport was medisch. Negen jaar eerder, vanuit een privéziekenhuis in Madrid. De naam van mijn man kwam herhaaldelijk voor. Diagnoses. Behandelingen. Eén woord werd meerdere keren onderstreept: onomkeerbare onvruchtbaarheid.
Ik keek Daniel verward aan.
« Wat is dit…? »
« Lees verder, » zei hij, zijn stem ernstig.
De volgende pagina’s waren e-mails. Tussen Margaret en een vruchtbaarheidskliniek in Valencia. Betalingen. Instructies. Vertrouwelijkheidsclausules.
Toen begreep ik het.
