« Wat was dat? » riep hij vanuit de gang.
Toen hij de keuken bereikte, bleef hij stokstijf staan. Zijn gezicht werd bleek toen hij mij daar zag, omringd door omgevallen potten, gemorste soep en kapotte borden. Er was een druppel bloed op mijn slaap waar de pollepel me had geraakt.
« Mam, wat heb je gedaan? » fluisterde hij, maar hij kwam niet dichterbij. Hij raakte me niet aan. Hij keek me gewoon aan alsof ik overal de schuld van was.
Dawn verscheen achter hem, en haar uitdrukking van afschuw veranderde snel in woede.
« Ze is gek. Je moeder is compleet gestoord, » gilde ze, terwijl ze naar me wees alsof ik een gevaarlijk dier was. « Kijk naar deze puinhoop. Ze heeft mijn hele keuken vernield. Bel iemand. Robert, deze vrouw moet worden opgesloten. »
Robert keek me aan. Ik keek hem aan, hopend dat hij iets zou zeggen, dat hij me zou verdedigen, dat hij tenminste zou vragen waarom ik dit had gedaan.
Maar hij schudde alleen maar zijn hoofd, teleurgesteld, beschaamd.
« Mam, waarom? » mompelde hij. « Waarom doe je deze dingen? »
« Waarom? » herhaalde ik, en mijn stem klonk schor, gebroken. « Je vrouw heeft me geslagen met een kokende pollepel. Robert, ze sloeg me. En je hebt het volume van de televisie harder gezet. »
De woorden kwamen eruit als messen.
Hij knipperde, verward, of misschien deed hij alsof hij verward was.
