« Oké, » fluisterde ze.
In de keuken heb ik overgebleven pasta en knoflookbrood opgewarmd.
Ik heb babywortels op het bord gedaan, vooral om mezelf ervan te overtuigen dat het in balans was.
Toen ik terugkwam, zat ze op de rand van het bed, nog steeds haar jas aan, terwijl ze Oliver langzaam wiegde.
« Ik kan hem vasthouden terwijl jij eet, » bood ik aan.
Ze verstijfde meteen.
« Oh—nee, nee. Ik heb hem. Ik eet later wel. »
Ze prikte in het eten, kreeg een paar happen te eten, en richtte toen al haar aandacht weer op hem.
Ik hoorde haar in zijn haar mompelen.
« Het spijt me, lieverd. Mama doet haar best. Het spijt me zo. »
Het raakte me recht in mijn borst.
Ik heb die woorden nooit hardop tegen mijn meisjes gezegd—maar ik heb ze vaker gedacht dan ik kan tellen.
Die nacht kwam de slaap in fragmenten.
Elke krak van het huis schrok me wakker.
Een stem in mijn hoofd zei: Je hebt het juiste gedaan.
Mompelde een ander: Je liet een vreemde je huis binnen. Briljant.
Op een gegeven moment stond ik op onder het excuus dat ik de thermostaat controleerde en gluurde ik in de logeerkamer.
Laura zat half, half achterover tegen de muur.
Oliver sliep op haar borst.
Haar armen waren als een veiligheidsgordel om hem heen geslagen.
In de ochtend werd ik wakker door zachte beweging.
Ik stapte de gang in.
De deur van de logeerkamer stond open.
Laura was binnen, het bed netjes aan het opmaken.
