Ik heb Marcus Johnson gebeld, het hoofd beveiliging van de groep. Een voormalige dienst geleverd, een goed uitgewerkt excuus, en hij gaf me toegang tot de beelden.
Wat ik die avond zie, joeg me kippenvel: elke donderdag liep Vanessa Calebs kantoor binnen met wijn. De gebaren, de blikken, de kussen. De gesprekken ook: Dubai, de kinderen, ik. « Ze is te druk met haar boodschappen om iets op te merken. »
Ik heb alles opgenomen. Afbeeldingen, bankafschriften, berichten. Mijn vroegere strengheid als jurist kwam instinctief terug. Ik heb een onweerlegbare zaak opgebouwd.
Ik kende ook de morele clausule van zijn bedrijf: verboden relatie met een ondergeschikte, onmiddellijke ontslag.
De volgende ochtend, om 9:15 uur, aan het begin van de partnervergadering, stuurde ik een specifieke, feitelijke e-mail met het bewijs. Om 9:52 uur verscheen er een melding: Calebs professionele toegang ingetrokken.
Vanaf daar begonnen de telefoontjes. In het begin ongelovig. Toen raakte hij in paniek. Dan smekelingen.
Terwijl hij belde, was ik de sloten aan het vervangen, de gezamenlijke rekeningen aan het bevriezen, contact opnemen met een advocaatvriend. Ik kreeg de controle terug, kamer voor kamer.
Diezelfde avond haastten ze zich naar huis. Ik stond op de veranda, dossier in de hand.
« Wat heb je gedaan? » spuugde hij.
« Precies wat nodig was. »
De kinderen waren er. Ik heb ze de waarheid laten zien. De beelden. Leugens. Manipulaties. Emma barstte in tranen uit terwijl ze haar eigen Instagram-bijschrift opnieuw las.
« Hij zei dat het grappig was… Fluisterde ze.
« Hij heeft je gebruikt, » antwoordde ik zacht.
Die avond ging Caleb het huis niet binnen. Kinderen, ja.
In de dagen daarna viel alles op zijn plek. Zijn carrière is ingestort. De steun is verdwenen. Dat deed zijn meesteres ook.
Toen de scheiding werd ondertekend, probeerde hij nog één keer: « We kunnen het goedmaken. Voor kinderen. »
« Er is niets te repareren, » antwoordde ik kalm.
