Miles antwoordde niet meteen.

Dat kon hij niet.

Hij staarde naar zijn benen alsof het vreemden waren die net zijn naam hadden uitgesproken.

Standpunt

Miles greep de armleuningen vast tot zijn knokkels wit werden.

Zijn hele lichaam trilde.

Lena kwam instinctief dichterbij, nog steeds doodsbang, nog steeds onzeker of ze ontslagen zou worden of flauwvallen.

« Meneer Miles, » zei ze, haar stem dun, « probeer alsjeblieft niet op te staan. Je zult vallen. »

« Help me, » zei Miles, en het kwam uit als een smeekbede.

Lena aarzelde, en stapte toen naast hem.

Owen stond aan de andere kant, klein en standvastig, alsof hij dacht dat het belangrijk was om daar te zijn.

Miles duwde met zijn armen naar beneden.

Zijn benen trilden, zwak en onzeker, maar ze gaven niet meteen in.

Voor het eerst in twee jaar voelde hij dat ze het proberen.

Hij stond op—langzaam, trillend, elke spier gespannen.

Hij maakte hem rechtop.

Niet voor lang.

Drie seconden, misschien.

Toen gaven zijn knieën het op en viel hij op het gras, hard genoeg om te kreunen.

Maar het kon hem niets schelen.

Omdat hij op de grond lag.

Omdat zijn knieën de koude druk van aarde voelden.

Want de geur van gras steeg om hem heen op en het was het zoetste wat hij in jaren had geroken.