Op de derde nacht vouwde ze een klein pakje op de bank. Ze zag er zo gewoon uit. Zo ontzettend onschuldig.
« Claire, » zei ik. « We moeten praten. »
Haar handen verstijfden in beweging.
« Drie jaar geleden heb ik een vasectomie gehad. »
Het pak viel uit haar vingers.
« Wat? » fluisterde ze.
« Ik kon uw voortdurende lijden niet verdragen. Ik heb het je niet verteld. Maar dat betekent dat Noah niet mijn zoon kan zijn. »
Ze werd bleek. « Ethan… Nee… het is niet… »
« Ik heb een DNA-test gedaan. »
Het benam haar de adem. Tranen welden op in haar ogen—niet uit woede, maar uit pure pijn.
« Ik heb je niet verraden, » fluisterde ze. « Ik zweer het bij God. Geloof me alsjeblieft. »
« En hoe? » – vroeg ik met een brekende stem.
Ze bedekte haar gezicht met haar handen. « Weet je nog de vruchtbaarheidskliniek? De laatste poging? »
Natuurlijk herinnerde ik het me.
« Ik ben daarachter, » snikte ze. « Je wist het niet. Ik heb het laatste flesje van je bevroren monster gebruikt. Ze vertelden me dat ze nog leefde. Ik dacht dat als het zou werken, het ons wonder zou zijn. Ik wist niet dat je geopereerd was. »
