Clara werd vrijgelaten om te wachten op haar proces met een enkelband en voorwaarden: avondklok, rapportageverplichtingen, geen contact met de Hamiltons.
Ze keerde terug naar haar kleine eenkamerappartement, ging op de bank zitten die ze in een kringloopwinkel had gekocht en staarde naar de muur.
Haar telefoon was stil.
Geen telefoontjes van Adam.
Geen telefoontjes van Margaret.
Geen telefoontjes van de Hamiltons.
Tot twee nachten later.
Om 19:06 uur werd er op de deur geklopt.
« Wie is daar? » riep ze, haar hart bonzend.
« Ik ben het, » antwoordde een klein stemmetje.
Ze opende het.
Ethan stond daar, gekleed in een hoodie en sneakers, zijn haar overeind, terwijl hij een opgevouwen stuk papier vasthield.
Achter hem haastte de oppas, verward, zich voorbij, pratend op haar telefoon.
« Ethan, » fluisterde Clara. « Je kunt hier niet zijn. » Je grootmoeder—
« Ik ben weggelopen, » zei ze. « Ik was aan de telefoon. »
Ze omhelsde hem stevig om zijn middel.
« Ik weet dat je het niet gedaan hebt, » zei ze in haar trui. « Ik heb het papa verteld. Hij luisterde niet. Maar ik weet het. »
Clara veegde haar ogen af, haar keel te dichtgeknepen om te spreken.
Hij gaf haar het gevouwen papier.
« Hier, » zei ze verlegen. « Ik heb dit voor je getekend. »
Ze vouwde het open.
