De decemberlucht sloeg tegen mijn gezicht toen ik naar buiten liep. Achter mij zei Michael mijn naam nog één keer, en toen ging de deur dicht. Zeker weten.
Ik zat in mijn truck, motor uit, en keek naar de kerstverlichting die schijnten in huizen waar ik nooit meer welkom zou zijn.
Uiteindelijk rolde ik in het donker. De straten van South Hills trokken voorbij, vol herinneringen aan de man die ik was geweest: een vader die geloofde dat familie op de eerste plaats kwam, ongeacht de prijs.
Deze man was naïef geweest.
De cijfers gingen door mijn hoofd: $2.800 per maand. Vijf jaar. $140.000. Meer dan Maria en ik ooit hadden kunnen sparen voor ons pensioen.
Toen ik thuiskwam, leek het lege huis ineens enorm.
De telefoon ging. Isabella.
« Dennis, » zei ze zacht. « Ik hoorde dat er een misverstand was. »
« Een misverstand? »
Ze sprak over tradities, over sfeer, over intellectuele gesprekken. Ze sprak over klasse.
Toen ze Maria noemde, brak er voorgoed iets.
Ik hing op zonder te trillen en haalde het dossier tevoorschijn dat ik al maanden vermeden had: bankafschriften, overboekingen, leningen.
Het annuleren van de automatische betaling duurde slechts een paar minuten.
Die avond verbrandde ik vijf jaar aan bankafschriften in de open haard.
« Vrolijk kerstfeest, » zeg ik tegen de lege kamer.
De volgende ochtend belde Isabella terug. Ze had een dienst nodig.
« Ga mijn ouders ophalen op het vliegveld. »
« Natuurlijk, » antwoordde ik.
Ik ben niet gegaan.
Diezelfde avond klopte woede op mijn deur. Ik stuurde haar terug naar waar ze vandaan kwam.
Drie dagen later maakten ze de zaak openbaar. Grote fout.
