Trois jours plus tôt, Harold Lawson avait signé les documents qui faisaient de lui le propriétaire de 82 % de Lawson Freight Solutions, la société de logistique de taille moyenne qui occupait ce bâtiment au centre-ville d’Indianapolis. Depuis ce moment, le logo sur le mur, les bureaux à l’étage, les camions qui roulaient à travers le Midwest—tout portait à nouveau son nom d’une manière que personne là-bas ne comprenait encore.
Il aurait pu arriver dans un SUV noir avec un chauffeur, vêtu d’un costume sur mesure, suivi d’un assistant qui le présentait d’une poignée de main ferme et d’un sourire maîtrisé. Au lieu de cela, il choisit de venir seul, habillé comme il l’avait fait la majeure partie de sa vie — comme un homme qui travaille de ses mains, pas seulement avec des tableurs.
Il voulait voir quelque chose que l’argent ne pourrait jamais acheter : qui étaient vraiment ces gens quand ils croyaient qu’il n’était personne.
In de daaropvolgende minuten zou deze waarheid duidelijk aan het licht komen.
De Lobbytest
Harold liep naar de receptie. De receptioniste verborg haar ergernis over zijn aanwezigheid nauwelijks. Op zijn badge stond « Chelsea Martin ».
« Hallo, » zei Harold, zijn stem zacht maar vastberaden. « Ik ben hier voor een vergadering. »
Chelsea fronste, alsof het idee dat deze man een vergadering in dit gebouw zou houden, de lucht zelf beledigde.
« Een vergadering? » herhaalde ze, het woord uitrekkend. « Met wie? Heb je een afspraak? Ik moet je identiteitskaart zien. »
Harold haalde een portemonnee uit zijn zak en hing een klein badge op het bureau. Chelsea pakte het op, keek er een fractie van een seconde naar en liet toen een kleine ongelovige lach horen.
