Op haar drieëntachtigste was het kastanjebruine haar dat ze ooit met trots droeg, vervaagd tot zilvergrijs, en fijne lijntjes tekenden tientallen jaren van haar leven af ​​op haar gezicht. Buiten het raam gleden bekende straten voorbij – straten die ze al bijna zevenenveertig jaar kende, die allemaal terugleidden naar hetzelfde bescheiden huis met twee slaapkamers waar ze haar hele volwassen leven had doorgebracht.

Ze wierp een blik op Lisa, haar adoptiedochter, die haar blik op de weg voor zich richtte. Margaret had Lisa in haar leven verwelkomd toen het meisje nog maar zeven jaar oud was – stil, terughoudend en met een verdriet dat geen enkel kind zou moeten kennen. Nu, op haar tweeënveertigste, was Lisa uitgegroeid tot een kalme, standvastige vrouw, sterk op een manier die Margaret deed denken aan de oude eik achter het huis – de boom die talloze stormen had doorstaan ​​maar nooit was omgevallen.