De agenten hadden medelijden met de oudere straatverkoper — totdat een van hen beter keek naar wat ze verkocht
De patrouillewagen stopte met een piepende stilstand op de hoek nadat er een klacht was binnengekomen over illegale straatverkoop. Het had routine moeten zijn. Weer een waarschuwing. Weer een in beslag genomen krat. Niets meer.
Maar op het moment dat de agenten naar buiten stapten, wankelde hun vastberadenheid.
Een oudere vrouw stond stil naast een klein houten doosje vol groenten, bijna liefdevol gerangschikt. Tomaten glansden in de zon. Wortels lagen netjes gestapeld. Komkommers werden schoongeveegd met de rand van haar mouw. Ze droeg versleten sandalen, een vervaagde rok en een blouse die zo vaak was opgelapt dat het nauwelijks bij elkaar zat.
Ze probeerde niet te vluchten.
Ze protesteerde niet.
Ze wachtte gewoon.
« Mevrouw, » zei een agent zacht, zijn stem verlaagd, « u weet dat u hier geen goederen mag verkopen. »
De vrouw knikte langzaam, haar schouders zakten.
« Ik weet het, zoon, » mompelde ze. « Maar mijn jongen is ziek. Hij heeft elke dag medicijnen nodig. Ik heb niemand anders. Deze kwamen uit mijn eigen tuin… Ik zweer dat ik niets heb gestolen. »
Haar handen trilden terwijl ze sprak.
De agenten wisselden blikken uit. Dit was niet de crimineel die ze hadden verwacht. Weer een grootmoeder die probeert te overleven.
« Goed, » zei de hoogste officier na een pauze. « We laten je deze keer gaan. Maar je kunt dit niet blijven doen. Anderen zullen niet zo vergevingsgezind zijn. »
Opluchting verscheen te snel op haar gezicht.
