Mijn man overhandigde mij op kerstavond de echtscheidingspapieren, tot gelach van veertig familieleden. Zijn vader kondigde aan dat ik voor oudejaarsavond op straat zou zijn. Ik heb niet gehuild. Ik gaf de ober gewoon een zwarte kaart en zei: « Ik betaal voor iedereen. » Toen hij de naam erop zag gegraveerd, verging zijn gezicht en verstijfde de kamer. Ze hadden mijn stilte aangezien voor zwakte; Die avond kwam de rekening binnen.

Mijn naam is Violet Morris. Ik zat midden in een moordzone, vermomd als een kerstdiner, en probeerde te begrijpen waarom het rumoer plotseling was gaan liggen.

Mijn handen vertellen het verhaal van mijn leven: ruw, gekenmerkt door jaren houtbewerking. Al vijftien jaar restaureer ik antiek meubilair. Ik geef een ziel aan wat anderen weggooien. Het is mijn werk, mijn kunst, en het stelt me in staat om goed te leven, zonder afhankelijk te zijn van iemand. Ik rijd in een pick-up om het hout te vervoeren, ik draag laarzen naar mijn werk. In de familie Hargrove maakte dit alles mij « het meisje van het bos », de arbeidskracht, nooit gelijk.

Ik ben opgegroeid met een moeder die me leerde dat waardigheid niet gekocht kan worden en dat je nooit je zelfvertrouwen van anderen moet lenen. Deze les beschermde me lange tijd. Ik had de goedkeuring van de Hargroves niet nodig om te weten wie ik was.