« Neem de logeerkamer, » riep mijn man, terwijl zijn zus grijnsde, « Eigenlijk, ga gewoon verhuizen. Ik wil dit huis voor zondag. » Ik heb niet geprotesteerd; Ik liep gewoon weg. Twee dagen later ontplofte mijn telefoon met hun angstige kreten. « Je kunt het huis niet verkopen, het is van ons! » gilden ze. Ik lachte, ijzingwekkend kalm. « Controleer de eigendomsakte, lieverd. Je verliest niet alleen een kamer—je verliest alles. » Klaar om te zien hoe de sloten zijn vervangen?

Ik heb tien jaar lang een leven opgebouwd met Mark, waarbij ik een vervallen huis transformeerde tot een plek van comfort en trots. Ik betaalde de hypotheek terwijl hij weer naar school ging, regelde de belastingen, coördineerde reparaties en betaalde de verzekering. Dus toen zijn zus Sarah en haar man Dave zonder waarschuwing bij onze deur stonden — vier koffers in sleep en een « baby aan boord »-sticker op hun auto — voelde ik meteen een gevoel van angst.

Voordat ik ze een drankje kon aanbieden, bracht Mark het nieuws.

« Ze logeren bij ons, » zei hij. « Sarah heeft stabiliteit nodig tijdens de zwangerschap. »

Ik probeerde bezwaar te maken, noemde mijn thuiskantoor en het gebrek aan ruimte, maar hij sloot me af met een rilling die ik nog nooit eerder had gehoord.

« Ga voorlopig naar de logeerkamer. Familie komt eerst. »

Sarah bedankte me niet. In plaats daarvan liep ze door mijn woonkamer, terwijl ze met haar vingers over mijn dure inrichting streek met een zelfvoldane glimlach.

« Eigenlijk, » zei ze, leunend tegen het marmeren aanrecht dat ik met mijn laatste bonus had betaald, « is de logeerkamer te klein. Slechte energie voor de baby. Eerlijk, Elena, waarom ga je niet gewoon uit huis? Als je het weekend weg bent, kunnen we de master bedroom ombouwen tot de babykamer. »

Ik keek naar Mark, wachtend tot hij me zou verdedigen. Hij keek me niet aan.