Twee politieagenten betraden de binnenplaats, gevolgd door een notaris en een vertegenwoordiger van de bank. Er gingen gemompel door de gasten. Telefoons werden omhoog gehouden. Niemand lachte meer.
Carlos probeerde te spreken. Er kwam niets uit.
« Meneer Ramírez, » zei de agent kalm, « we zijn hier vanwege beschuldigingen van financiële fraude, dwang en poging tot onrechtmatig beëindigen van levensondersteuning. »
Valeria wankelde achteruit alsof ze was geslagen.
« Dit is krankzinnig, » fluisterde ze. « Dit is een misverstand. »
« Nee, » zei ik zacht. « Dit is documentatie. »
De notaris opende de map. Akten. Contracten. Bankgegevens. Ondertekende garanties. Bewijs van overplaatsingen—elke reddingsoperatie, elke stille redding, elke leugen waarin Carlos comfortabel had geleefd.
« Het huis waar je woont, » zei ik, « was nooit van jou. Het bedrijf waar je over opschepte? In trust gehouden. Herroepbaar. Die ik net heb ingetrokken. »
Carlos zakte in een stoel.
« En de levensverzekering? » voegde ik eraan toe. « Ongeldig. Fraudeclausules zijn heel duidelijk. »
Doña Isabel begon te huilen—niet van schuldgevoel, maar van angst.
Valeria probeerde te vertrekken. De agenten hielden haar tegen.
Terwijl de gasten langzaam achteruit liepen, met een schaamte in de lucht, keek Carlos eindelijk omhoog naar mij.
« Je hebt dit gepland, » zei hij schor.
« Nee, » antwoordde ik. « Ik heb het overleefd. Je hebt mijn dood gepland. »
Ik draaide me naar de menigte.
