« Ik blijf maar denken aan modulaire batterijen, » zei ik tegen hem. « Niet degenen die alleen energie opslaan, maar degenen die met elkaar communiceren. Veerkracht op buurtniveau. »
Hij nam een hap van de aardappelpannenkoek, zijn ogen vernauwd. « Als een gedistribueerd netwerk. Een bijenkorf. »
« Ja, » zei ik, terwijl ik voelde dat er iets klikte.
Hij glimlacht. « Oké. Het is niet alleen raar. Het is… mogelijk. »
We schreven vergelijkingen op servetten. We debatteerden over architectuur. We werden eruit gezet omdat we om nog een koffie vroegen zonder toetje te bestellen.
Een jaar later zaten we in een geleende garage, onze handen bevlekt met lassen, prototypes bouwend die eruitzagen alsof ze rechtstreeks uit een tentoonstelling in een wetenschapsmuseum kwamen die niemand had gefinancierd.
« Denk je dat je ouders het eindelijk zullen begrijpen? » vroeg Marcus op een avond, terwijl hij het zweet van de rug van zijn hand veegde.
Ik staarde naar de halfgebouwde module op de werkbank. « Ik bouw dit niet voor hen. »
Zelfs het zeggen gaf de indruk van liegen.
Want een klein deel van mij, moe, droomde nog steeds van het binnengaan van de keuken van mijn jeugd en mijn vader zonder aarzeling horen zeggen: « Ik ben trots op je. »
Op de dag dat we ons eerste grote contract tekenden, schreeuwde Marcus van vreugde en draaide zich als een kind in zijn stoel rond.
« We hebben het gedaan, » zei hij.
Ik lachte, opende meteen mijn telefoon en typte een bericht naar mijn moeder.
Ik heb goed nieuws. Groot contract vandaag.
Antwoordde ze vijftien minuten later.
Dat is fijn, lieverd. Kun je me herinneren aan de naam van je bedrijf?
Ik staarde naar het scherm tot het wazig werd.
Die dag stopte ik met wachten op erkenning.
