Die avond verzamelde ik de essentiële spullen: mijn harde schijven, mijn documenten, alles wat echt van mij was. Bij zonsopgang verliet ik het appartement en trok ik in een discreet hotel. De slaapkamer werd mijn centrum van operaties.
Ik heb elke regel van de licentieovereenkomsten die met het bedrijf zijn ondertekend opnieuw gelezen. De beveiligingsarchitectuur die ze gebruikten was niet hun eigendom: ze huurden het. Een zorgvuldig opgestelde clausule stelde mij in staat de verlenging op te schorten in geval van een schending van goede trouw jegens de maker van het systeem.
Drie dagen later verliep de vergunning.
Om 6 uur ‘s ochtends stuurde ik de officiële melding. Toen heb ik automatische verlenging uitgeschakeld. Niets spectaculairs: geen plotselinge storing, maar progressieve storingen, onbegrijpelijk voor wie de architectuur niet beheerste.
De eerste oproep kwam binnen om 6:47 uur. En nog een. En dan tientallen. Ik laat hem rinkelen.
In totaal achtenzeventig telefoontjes op één dag. Steeds dringender wordende berichten. Zelfs die van mijn schoonvader: « Geef je prijs. »
Ze dachten nog steeds dat het geld was.
Toen ik eindelijk met mijn schoonvader sprak, legde ik hem rustig uit wat hij had vernietigd: samenwerking, expertise, vertrouwen. En wat het nu zijn bedrijf kostte.
In de dagen die volgden kreeg ik verschillende baanaanbiedingen. Ik accepteerde er een, ver boven wat ik eerder kende. Ondertussen ging het Caldwell-bedrijf ten ondergang: interne onderzoeken, een raad van bestuur in crisis, een daling van het vertrouwen.
Jack riep terug. Toen kwamen bloemen mee. Te laat.
Ik had geen erkenning meer van hen nodig. Ik had iets opgebouwd dat van mij was.
