Voetstappen echoden door de gang.
De pijn negerend, pakte ik haar hand. Ik trok het infuus eruit, wikkelde mijn baby stevig in, zwaaide mijn benen over de rand van het bed en stond op.
Toen de deurklink draaide, glipten we via de zijuitgang naar buiten.
We verlieten het ziekenhuis zonder om te kijken—en toen begon alles echt.
Buiten sneed de nachtelijke lucht tegen mijn huid, maar adrenaline hield me in beweging. Emily hield een taxi aan terwijl ik mijn pasgeborene vasthield, mijn ziekenhuisarmband nog steeds bungelend aan mijn pols. De chauffeur aarzelde.
« Ze is net bevallen, » zei Emily beslist. « Alsjeblieft. »
Hij knikte en reed door.
Toen we thuis aankwamen, verstijfde mijn man, Mark Bennett, van schrik. « Laura? Je had nog niet ontslagen moeten worden. »
Emily gaf hem het papier. Hij las het twee keer. Zijn kaak spande zich aan. « Dit is geen ongeluk, » zei hij zacht. « Dit is een doofpot. »
Tegen de ochtend was de pijn ondraaglijk. Mark bracht me snel naar een ander ziekenhuis. Na tests en scans kwam er een arts binnen, haar uitdrukking serieus.
« Je hebt een overmatige dosis van een bevallend middel gekregen, » legde ze uit. « Veel te veel. Het had ernstige bloedingen kunnen veroorzaken—of erger. Je hebt geluk dat je dochter het heeft opgelopen. »
Gelukkig voelde niet als het juiste woord.
