Tegen de ochtend werd zijn vlucht naar Tokio geannuleerd en werden zijn leidinggevenden opgeroepen voor een spoedvergadering.
« We bekijken elk personeelsbeleid, » kondigde Benjamin aan. « Elke onderaannemer, elk eigendom. Ik wil een volledige audit van uren, lonen en voordelen. »
De CFO fronste. « Meneer, het uitbreiden van de dekking naar alle parttime medewerkers zal de winstmarges verminderen door— »
« Dan krimpen de marges, » onderbrak Benjamin. « Als ons succes afhangt van mensen die ziek werken, is het geen succes. »
Er was stilte — het soort dat gebeurt wanneer een kamer beseft dat zijn prioriteiten op het punt staan te veranderen.
De volgende drie maanden transformeerde CrossTech van een symbool van koude efficiëntie tot een experiment in bedrijfsempathie. De veranderingen waren niet cosmetisch. Ziektekostenverzekering gold voor elke werknemer. Betaald ouderschapsverlof. Noodopvangtoeslagen.
Sommige investeerders mopperden. Sommigen zijn vertrokken. Anderen gingen onverwacht nog eens vol — gefascineerd door het idee dat compassie misschien wel houdbaar zou kunnen zijn.
Benjamin heeft dit niet gedelegeerd. Hij bezocht zelf locaties — magazijnen, schoonmaakkantoren, keukens — en schudde de hand met mensen van wie hij de namen nooit had gekend.
Bij een van de huizen liet een schoonmaker hem een pillenflesje zien, terwijl hij verlegen glimlachte. « Ik kan dit nu betalen. Voor het eerst in tien jaar. »
Bij een andere zei een alleenstaande vader: « De astmamedicatie van mijn dochter kost onze huur niet meer. »
Het was geen liefdadigheid. Het was gerechtigheid.
Sophia’s leven veranderde ook — langzaam in het begin, toen ineens in één keer. Met de juiste medicatie nam haar pijn af. Ze sliep voor het eerst in jaren de hele nacht door. Ze werd gepromoveerd tot huishoudelijk supervisor, haar salaris verdubbelde en ze schreef zich in voor avondlessen voor zorgbelangenbehartiging.
Lucy begon op de kleuterschool — een slim, nieuwsgierig kind dat een rugzak droeg die twee keer zo groot was als zij en iedereen vertelde dat haar vriend « meneer Benjamin » de baas van alle hotels was.
Drie maanden later arriveerde er een envelop op Benjamins kantoor — een handgetekende kaart bedekt met regenbogen met krijt. Binnenin, in trillende letters:
« Dank je dat je mijn mama hebt geholpen om ‘s nachts niet te huilen. Liefs, Lucy. »
Hij zette het in een lijst en legde het op zijn bureau.
De herfst daarop nodigde Sophia hem uit voor Lucy’s eerste dag van de kleuterschool. Hij wilde bijna nee zeggen — vergaderingen, investeerders, logistiek — maar iets in hem weigerde.
Hij arriveerde bij de kleine openbare school in een spijkerbroek in plaats van een pak, met een papieren beker koffie in zijn hand. Sophia stond bij de poort te wachten, stralend en nerveus.
« Dank je dat je gekomen bent, » zei ze. « Lucy praat de hele tijd over jou. »
« Zij is de reden dat dit allemaal is gebeurd, » antwoordde hij.
Lucy stormde het klaslokaal uit, haar vlechtstaarten stuiterdend, haar gezicht helder. « Meneer Benjamin! Heb je mijn bureau gezien? Er zit verf in! »
Hij lachte. « Verf, hè? Dat is serieuze zaak. »
Ze knikte. « Mama zegt dat jij de reden bent dat we een nieuw appartement hebben genomen en ze huilt niet meer. »
Benjamin hurkte neer en keek haar aan. « Jij hebt mij ook geholpen, Lucy. »
« Hoe? »
« Je herinnerde me eraan wat belangrijk is. »
« Wat is dat? » vroeg ze, met haar hoofd schuin.
« Mensen, » zei hij eenvoudig.
