Ik vloog meteen terug naar Colorado. Toen ik het ziekenhuis binnenliep, vond ik Ethan bleek, bang en klein in zijn bed, maar levend. Op het moment dat hij me zag, barstte hij in tranen uit en klampte zich aan me vast met een wanhoop die geen enkel kind ooit zou moeten doorstaan. « Oma… Ik dacht dat je was weggegaan omdat je niet van me hield, » snikte hij. « Nee, lieverd, » fluisterde ik, terwijl ik hem stevig vasthield. « Oma is weggegaan omdat ze pijn had, niet door jou. »
Lily kwam enkele minuten later de kamer binnen.
Ze leek totaal niet op de dochter die ik ooit kende: broos, uitgeput, schuldgevoel in elke lijn van haar gezicht gegrift. Ze stopte een paar meter verderop, trillend. « Mam, » fluisterde ze. « Dank je dat je gekomen bent. » « Ik kwam voor Ethan, » antwoordde ik. « Niet voor jou. » Ze knikte, tranen stroomden over haar gezicht.
Later, in de ziekenhuiskantine, smeekte ze me om een kans om het uit te leggen. Voor het eerst gaf ze alles toe: de leugens, de woede, het egoïsme, het gevoel van recht. Ze bekende dat ze in het begin meer spijt had van het verlies van de erfenis dan van mij. Die bekentenis deed pijn, maar het was eerlijk. En eerlijkheid deed ertoe.
« Maar toen begonnen de kinderen uit elkaar te vallen. » En ik realiseerde me dat wat ik had weggegooid geen geld was, maar jij. Mijn moeder—ze huilde—ik verdien geen vergeving. Maar ik smeek je om een kans om het te verdienen.
Haar nederigheid was nieuw. Kwetsbaar. Misschien echt. Ik heb haar nog niet vergeven, nog niet, maar ik stemde ermee in het te proberen.
