De man hurkte even naast me neer en probeerde te helpen. Meteen verscheen er een pijnlijke uitdrukking op zijn gezicht.
‘Mijn artritis,’ mompelde hij, terwijl hij zijn gezwollen knokkels vasthield. ‘Ik kan tegenwoordig nauwelijks nog een vork vasthouden. Het spijt me, jongen. Ik zou dit zelf moeten doen.’
De handen van een oudere man | Bron: Pexels
Ik schudde mijn hoofd. « Maakt u zich geen zorgen, meneer. Ik help u graag. »
De vrouw bleef dichtbij staan en wringde haar handen.
‘We probeerden onze zoon te bellen,’ zei ze zachtjes, ‘maar de verbinding kwam niet tot stand. We wisten niet wat we anders moesten doen.’ Ze veegde haar tranende ogen af. ‘We begonnen te denken dat we hier tot het donker zouden blijven.’
Een oudere vrouw met tranen in haar ogen | Bron: Pexels
De moeren kwamen eindelijk los, hoewel mijn vingers vreselijk prikten. Het voelde alsof ik daar een eeuwigheid had gezeten voordat het reservewiel erop zat en vastgedraaid was.
Toen ik opstond, kraakten mijn knieën van de kou.
