Zijn naam was Mark Rivera. Hij was geen man die tot excessen geneigd was. Een paar weken eerder was hij bij het strandhuis verschenen, woedend en verbijsterd, met plannen die ik nooit had goedgekeurd.
In het begin dacht hij dat ik loog.
« Ethan Collins heeft me aangenomen, » vertelde hij me. « Hij liet me documenten zien. Vergunningen. Een eigendomsakte. »
Ik heb niet geprotesteerd. Ik opende mijn laptop en plaatste de officiële county-gegevens.
Mijn naam. Mijn handtekening. Mijn huis.
Mark bleef stil.
Vanaf dat moment viel alles snel uit elkaar. De vergunningen waren nep. Handtekeningen gekopieerd. Betalingen beloofd maar nooit betaald. Ethan had sluiproutes genomen, overtuigd dat niemand iets zou merken, aangezien het een « familiebezit » was.
Terug op het feest arriveerde de politie binnen een paar minuten. De gasten fluisterden. De telefoons waren uit. Mijn zus bleef Ethan vragen wat er aan de hand was, haar stem werd luider bij elk ontbrekend antwoord.
Ethan probeerde te grappen. « Het is een misverstand. »
« Dat is een bedrog, » antwoordde Mark zonder zijn stem te verheffen.
Een agent vroeg wie de eigenaar van het strandhuis was.
Ik zette een stap naar voren.
« Ik, » zei ik.
Alle ogen waren op mij gericht.
Mijn vader staarde me ongelovig aan. « Jij? »
« Ja. Ik heb hem een paar jaar geleden gekocht. »
Ethan werd bleek. « Dat is niet waar. »
De agent vroeg me om bewijs.
Ik heb ze geleverd.
Er viel een zware stilte terwijl de documenten werden bekeken. Ethan zweeg. Mijn zus begon te huilen. Mijn vader wreef met zijn hand over zijn gezicht, alsof hij hoopte wakker te worden.
Ethan werd naar buiten begeleid. Niet geboeid. Nog niet. Maar met de houding van een man die begrijpt dat zijn verhaal uit elkaar valt.
Het feest eindigde abrupt. Geen afscheid. Geen taart.
Alleen vragen die niemand durfde te stellen.
