Na de begrafenis kwamen er mensen naar ons huis aan Willow Creek Drive. Daniel en ik hadden het vier jaar eerder gekocht: een prachtig, twee verdiepingen tellend huis in Craftsman-stijl met een grote veranda en een adembenemend uitzicht op de bergen. Ik had er talloze uren aan besteed om het tot ons thuis te maken: de muren schilderen, de tuin aanleggen, meubels uitzoeken die onze gedeelde smaak weerspiegelden. De bijeenkomst leek eindeloos. Buren brachten eten mee. Daniels collega’s van het architectenbureau deelden anekdotes over zijn ontwerpen. Zijn studievrienden haalden herinneringen op aan lange studienachten en kampeerweekenden. Iedereen bedoelde het goed, maar hun aanwezigheid was verstikkend. Ik wilde tegen ze schreeuwen dat ze allemaal weg moesten gaan, dat ze hun medeleven en verdrietige blikken ergens anders moesten laten zien.
Victoria bleef achter nadat iedereen vertrokken was. Mijn moeder ook. Ze hadden erop gestaan te helpen met opruimen, hoewel Daniels tante het meeste eten al had opgeruimd voordat ze wegging. Ik stond in de keuken naar een stapel condoleancekaarten te staren die ik niet de energie had om te lezen, toen Victoria’s stem de stilte verbrak.
« Wanneer ben je van plan je koffers te pakken? »
Ik draaide me langzaam om, ervan overtuigd dat ik het verkeerd had verstaan. « Wat? »
Victoria leunde tegen de deurpost, met haar armen over elkaar, haar gezichtsuitdrukking totaal anders dan die van de zorgzame zus die ze de hele dag had voorgewend. « Pak je spullen en vertrek. Vanaf nu is dit huis van mij. »
Die woorden sloegen nergens op. Ik keek naar mijn moeder, in de verwachting dat ze Victoria zou berispen, haar zou vertellen hoe ongepast haar gedrag was. Maar in plaats daarvan glimlachte Helen.
« Dit is het huis van mijn man, » zei ik met nauwelijks hoorbare stem. « Ons huis. »
Victoria lachte – ze lachte echt. Haar lach was schel en wreed, totaal anders dan de zus die ik dacht te kennen. « O jee. Het kind dat ik draag is van je man. En nu is alles wat je bezit van mij. »
