Voor het eerst die dag voelde ik mijn mondhoeken omhoog gaan. Een kleine, stille glimlach. Niet uit plezier, maar uit zekerheid.
‘De waarheid hoeft niet opgeroepen te worden,’ zei ik. ‘Die komt vanzelf.’
Toen de voordeur openging, sprong Marta overeind alsof iemand een alarm had aangezet. Thomas stapte naar binnen, gehaast en bleek. Zijn jas hing half open, zijn blik schoot door de ruimte alsof hij hoopte dat hij dit allemaal kon uitwissen door snel genoeg te zijn.
‘Wat is hier aan de hand?’ vroeg hij, zonder mij echt aan te kijken.
‘Zeg het haar!’ krijste Marta. ‘Zeg haar dat dit appartement van jou is! Zeg het!’
Thomas slikte. Zijn keel bewoog zichtbaar, alsof elk woord dat hij moest uitspreken hem tegenhield.
‘Mam… nee,’ zei hij zacht. ‘Het appartement is van Sophie. Haar ouders hebben het gekocht. Ik heb niet meebetaald.’
De woorden vielen in de kamer als stenen. Zwaar. Onomkeerbaar. Je kon ze bijna horen landen.
‘Maar… jij zei…’ Marta’s stem zakte weg tot een fluistering. Haar ogen werden groot, niet van verdriet, maar van ongeloof dat iemand haar versie van de werkelijkheid durfde te breken.
‘Ik weet het,’ zei Thomas. ‘Ik heb gelogen.’
Er ontstond een stilte die dikker was dan alle ruzie. Marta liet zich langzaam in een stoel zakken alsof haar benen het ineens niet meer deden.
‘Dus… wat doe ik hier dan?’ fluisterde ze.
‘U was een gast,’ zei ik. ‘Maar na vandaag zou u niet moeten blijven.’
Ze schoot me een woedende blik toe, scherp als glas, en draaide zich toen naar haar zoon.
