« Lars, doe niet zo dramatisch, » spuugde Greta. « Die vrouw overdrijft altijd. »

Hij stopte. Hij draaide langzaam zijn hoofd naar hen toe.

« De volgende keer dat ik je zo over haar hoor praten… je zult het niet eens kunnen terugnemen. »

Eliza giechelde.

« Kom op, het was niet zo’n groot probleem. Ik heb haar gewoon weggeduwd. »

« Heb je haar weggetrokken? » Lars zette een stap naar haar toe, nog steeds met mij in zijn hand. « Haar weghalen, Eliza? Of een acht maanden zwangere vrouw tegen een tafel duwen? »

De glimlach verdween van zijn gezicht.

Hij verliet het huis zonder nog een woord te zeggen. Terwijl ik in de auto werd geholpen, probeerde ik te spreken:

« Lars… het doet pijn… »

« Ik weet het, liefje. Hou vol. Ik ben hier. »

Tijdens de rit naar het ziekenhuis in Málaga, waar we woonden, nam de druk toe en deed angst me tot op het bot rillen. Ik had het gevoel dat er iets mis was.

Toen we aankwamen, herkende een verpleegkundige me meteen en belde een spoedeisende hulp. Ze brachten me naar een kamer terwijl Lars met de dokter, Dr. Alcántara, sprak, zijn gezicht vertrok van bezorgdheid.

Toen ze me begonnen te monitoren, hoorde ik de dokter iets mompelen over « gedeeltelijke placenta-abruptie. » Mijn hart zonk.

Enkele minuten later kwam Lars binnen. Hij pakte mijn hand.

« Het komt goed. » Ik beloof het je.

Maar ik zag zijn ogen. En ik wist dat die belofte niet als echtgenoot was gedaan.