Probeer het maar.’ Ze doorzocht het oefenterrein van de Navy SEALs, totdat een scherpschutter haar zijn geweer en laatste magazijn overhandigde.

De Californische zon was nog niet boven de oostelijke heuvels uitgekomen toen Cassandra Thorne de poort van de Coronado Precision Rifle Range opende.

Het was half zes ‘s ochtends. De lucht droeg nog de koele kus van de Stille Oceaan – dat korte moment voordat de hitte de betonnen bestrating in een rooster veranderde en de luchtspiegeling als water over het asfalt deed dansen.

Ze bewoog zich door de lege straten met de geoefende efficiëntie van iemand die dit ritueel duizend keer had uitgevoerd. De bezem maakte een ritmisch schrapend geluid over het beton. Lege messing hulzen rinkelden in haar opvangbak met de muzikale willekeurigheid van windgong.

Elk stuk koper en staal vertelde een verhaal.

Een gemist schot. Een perfecte groep. Een les die is geleerd – of genegeerd.

Bij baan vijf bleef ze staan. Een enkele patroon lag apart van de andere, glinsterend in het vroege ochtendlicht. Ze bukte zich en raapte hem op.

Het gewicht voelde vertrouwd aan in haar handpalm. .338 Lapua Magnum. De huls was nog glanzend, recent afgevuurd, de slagpin was perfect geraakt.

De wereld veranderde.

Niet hier, niet nu, maar daar. Altijd daar.

Syrië, achttien maanden geleden.

Het dradenkruis van de richtkijker bleef onwrikbaar op haar doelwit gericht. De windvaantjes hingen slap in de stilte van de vroege ochtend. Haar spotter ademde naast haar, kalm en beheerst. Het doelwit – een belangrijk persoon die in drie weken tijd drie zelfmoordaanslagen had beraamd – stapte naar buiten op een balkon om zijn ochtendsigaret te roken.

Bereik: 1350 yards. Drie kwart mijl. De afstand waar natuurkunde poëzie werd en wiskunde geloof.

Ze had de berekeningen in seconden gemaakt. Hoogte. Windcorrectie. Het Coriolis-effect van de aardrotatie onder het traject van de kogel. Temperatuur, luchtvochtigheid, de luchtdichtheid op die hoogte. Variabelen op variabelen gestapeld.

En aan het einde van die lange reeks getallen, een beslissing.

Ze haalde de trekker over.

De terugslag van het geweer drukte met de vertrouwde kracht van een goede vriend tegen haar schouder. Door de richtkijker zag ze het condensspoor – een spookachtige vinger die in de verte wees.

2,8 seconden vliegtijd.

Een eeuwigheid samengeperst in een hartslag.

Het doelwit viel.

Missie volbracht.

Maar de kogel – haar perfecte, nauwkeurig berekende kogel – was dwars door het doel heen gegaan en had zijn weg vervolgd. Hij raakte een metalen leuning. De hoek was verkeerd, de afbuiging onvoorspelbaar. De kogel versplinterde en een fragment belandde in een propaangasfles die tegen de buitenmuur van het gebouw stond.

De explosie was klein en bleef beperkt. Tactische analyses zouden later spreken van « minimale nevenschade ».

Twee burgers kwamen om het leven.

Een vrouw en haar tienerdochter die zich in dat gebouw schuilhielden, vluchtelingen voor het geweld dat hen al alles had afgenomen.

Het schot was perfect geweest.

De kosten waren onbetaalbaar geworden.

Cass zette de messing huls voorzichtig neer, alsof die elk moment kon breken. Ze hervatte haar veegwerk, de beweging nu mechanisch, haar spieren bewogen terwijl haar geest gevangen bleef in dat moment van vuur en de gevolgen daarvan.

“Je bent er vroeg.”

Ze schrok niet.

Master Chief Randall Kellerman bewoog zich stil voor een man van zijn postuur, maar ze had zijn onregelmatige voetstappen op het grindpad gehoord. De mankheid was een souvenir uit Mogadishu, 1993. Hij sprak er nooit over, maar iedereen wist het.

‘Ik kon niet slapen,’ zei ze.

‘Dutch’ bekeek haar met de geduldige blik van iemand die veertig jaar lang mannen onder druk had geobserveerd. Zijn baard was nu wit, zijn gezicht getekend door zon en tijd, maar zijn ogen bleven scherp.

“Alweer die dromen?”

“Elke nacht rond 03:00 uur.”

Hij knikte. Ze hadden dit gesprek al eerder gehad, zoals oude krijgers over hun spoken spraken: kort, eerlijk, en dan weer verder, want erover blijven piekeren veranderde niets.

‘Er komt een SEAL-team aan om 8 uur,’ zei hij. ‘Jonge gasten. Gloednieuwe drietand. Vol zelfvertrouwen.’

Hij hield even stil.

“Morrisons kind.”

Cass keek op. « Kolonel Morrison? »

“Hetzelfde. Wade’s zoon. Hij noemt zichzelf nu ‘Hawk’.”

De naam riep iets in haar herinnering op.

Wade Morrison.

Ze had in 2007 zijn konvooi in de provincie Kandahar in de gaten gehouden. Highway One, de gevaarlijkste weg van Afghanistan. Een hinderlaag met een geïmproviseerd explosief die uitmondde in een vuurgevecht op korte afstand. Ze stond op een heuvelrug op 1100 meter afstand – te ver voor de meeste schutters om effectief te kunnen schieten.

Maar ze was niet zoals de meeste schutters.

Twee opstandelingen met raketwerpers proberen Morrisons positie te flankeren.

Twee schoten.

Twee kills.

Het konvooi was erin geslaagd te ontsnappen.

Alle elf mannen.

‘Ik wist niet dat Wade een zoon in de Teams had,’ zei ze.

“Hij meldde zich aan vlak nadat zijn vader overleed. Irak, 2008. Een bermbom vlakbij Fallujah.” Dutch’s stem droeg de zwaarte van te veel herdenkingsdiensten. “Die jongen probeert sindsdien in zijn voetsporen te treden. Het probleem is dat hij zelf ook nog veel moet leren.”

Cass ging weer verder met vegen. « Dat doen we allemaal. »

Dutch keek haar nog even na en strompelde toen terug naar zijn kantoor. Hij bleef even in de deuropening staan.

“Cass?”

« Ja? »

“Je bent een goede onderhoudstechnicus. Maar je was een nog betere instructeur.”

Ze gaf geen antwoord.

Wat viel er nog te zeggen? Die titel behoorde nu aan iemand anders. Iemand die geen perfect schot had gelost dat de verkeerde mensen had gedood.

De zon kwam boven de heuvels uit. De hitte begon aan haar dagelijkse aanval, en Cassandra Thorne – ooit Phantom genoemd, ooit gevreesd, gerespecteerd en onderscheiden – duwde haar bezem over het beton en probeerde niet te denken aan de gezichten die ze zag als ze haar ogen sloot.

Ze arriveerden stipt om 8 uur ‘s ochtends in een konvooi van stoffige pick-up trucks – uitrustingstassen opgestapeld op de laadbakken, geweren in koffers en de onmiskenbare bravoure van mannen die onlangs het recht hadden verdiend om zichzelf SEALs te noemen.

Cass was bezig op baan acht, waar ze de doelpalen verving die te veel klappen hadden gekregen van zware kalibers. Ze hoorde ze al voordat ze ze zag: ruw gelach, agressief geplaag, het achteloze gevloek dat kenmerkend was voor de taal van jonge operators die net de vuurproef hadden overleefd en zichzelf onsterfelijk waanden.

Vijf van hen. Allemaal mannen. Allemaal slank en fit. Allemaal met dat specifieke soort zelfvertrouwen dat voortkwam uit het doorstaan ​​van BUD/S, het overleven van Hell Week en het verdienen van de drietand die hen kenmerkte als leden van de meest elite gevechtsmacht ter wereld.

De man vooraan was lang en breedgeschouderd, met het soort knappe uiterlijk dat zo op wervingsposters zou kunnen staan. Hij bewoog zich met de gratie van een atleet, maar er was spanning in zijn schouders, een gespannen blik rond zijn ogen die verraadde dat hij onder druk stond.

Garrett Morrison.

Ze herkende Wade in de vorm van zijn kaak, de stand van zijn schouders. Maar waar Wade een stille zelfverzekerdheid uitstraalde, verworven door jarenlange gevechten, straalde zijn zoon de broze intensiteit uit van iemand die nog steeds iets probeerde te bewijzen.

Ze claimden banen vier en vijf – de beste posities met het beste zicht op de doelen op lange afstand. Het team begon met geoefende efficiëntie hun uitrusting uit te pakken: geweren, schiettassen, munitiekisten, verrekijkers, ballistische computers. Alles was nieuw, van topkwaliteit, en glansde nog alsof het net uit de wapenkamer kwam.

Cass zette haar werk voort, onzichtbaar in haar donkerblauwe hoodie en versleten spijkerbroek, gewoon een onderdeel van de infrastructuur van het terrein.

Garrett nam plaats achter een MK13 Mod 7-sluipschuttersgeweer, het belangrijkste precisiewapen van de marine voor lange afstanden – met een McMillan-kolf, een Schmidt & Bender-richtkijker en een kaliber van .300 Winchester Magnum. Een wapensysteem van een kwart miljoen dollar, ontworpen om doelen te raken op afstanden die een generatie geleden nog onmogelijk leken.

Hij nam positie in achter het geweer, terwijl zijn team zich om hem heen verspreidde. De waarnemer, een slanke man met intense ogen, zette een telescoop op. De anderen zaten er vlakbij, keken toe en gaven commentaar en suggesties die varieerden van nuttig tot ronduit contraproductief.

Het doelwit stond op 800 yards afstand – een stalen plaat van 18 inch in het vierkant. Op die afstand leek het op een postzegel. De luchtspiegeling begon al van de grond op te stijgen, waardoor het doelwit danste en glinsterde.

Garrett loste zijn eerste schot.

Het geweerschot galmde over de hele schietbaan.

Cass hoefde het doelwit niet te zien om te weten dat hij had gemist. Het geluid vertelde haar alles: de ademhaling van de schutter, het overhalen van de trekker, de subtiele gewichtsverschuiving die voortkwam uit het anticiperen op de terugslag in plaats van die te accepteren.

« Hoog en rechts, » riep de waarnemer. « Hoogte min één. Zijdelingse afwijking naar links de helft. »

Garrett stelde zijn richtkijker bij en vuurde opnieuw.

Missen.

Opnieuw.

Missen.

Na het vijfde schot klemde hij zijn kaken zo strak op elkaar dat zijn tanden er bijna afbraken. Zijn team was stilgevallen, de ongedwongen plagerijen hadden plaatsgemaakt voor de ongemakkelijke stilte die ontstaat wanneer iemand faalt en iedereen het weet, maar niemand weet wat te zeggen.

‘Het is de loop,’ snauwde Garrett, met een gespannen stem. ‘Die raakt oververhit.’

‘Het is de wind,’ opperde iemand.

‘Het is een fata morgana,’ zei een ander.

Cass veegde haar stapel messing hulzen in de opvangbak. Het geluid van metaal op metaal galmde over het terrein als een klok.

‘Neem me niet kwalijk.’ Garretts stem klonk scherp en snijdend. ‘De bezem maakt veel lawaai. We proberen hier te werken.’

Ze stopte midden in haar beweging en draaide zich langzaam om.

Garrett staarde haar aan met een geïrriteerde blik die doorgaans het gevolg was van hitte, uitdroging of een gemist schot. In dit geval waarschijnlijk alle drie.

« Het apparaat wordt na 14.00 uur uitgeschakeld voor onderhoud, » zei ze. Haar stem was kalm, professioneel en zonder enige uitdaging. « Ik heb een schema waar ik me aan moet houden. Net als u. »

Een van de andere SEALs, een gedrongen man met een dikke nek, lachte. Het was een kort, blaffend geluid.

« Misschien kan ze je leren schieten, Hawk. »

De bijnaam. Elke SEAL had er een, verdiend tijdens een of andere beproeving. Ze vroeg zich af wat zijn verhaal was. Wat hem die specifieke bijnaam had opgeleverd.

Garretts gezicht kleurde rood.

‘Dit is precisiewerk,’ zei hij, waarbij hij duidelijk maakte dat hij haar ook tot de categorie van dingen rekende die precisiewerk in de weg staan. ‘Het vereist concentratie. Het geluid van jou die met die bezem over het beton schraapt, leidt mijn concentratie af.’

Cass wierp een blik op de digitale monitor waarop zijn schotgroep te zien was. De inslagen waren verspreid over het doelgebied in een patroon dat wees op fundamentele fouten, niet op omgevingsinvloeden. De groepering week naar rechts af – een klassiek teken van ofwel slechte trekkercontrole ofwel het niet meerekenen van de wind.

Ze had haar mond moeten houden. Ze had moeten knikken, een stap achteruit moeten doen en hem zijn strijd in alle rust moeten laten voortzetten.

Dat was nu haar taak: onzichtbaar, behulpzaam, vergeten.

Maar ze had te veel jaren besteed aan het trainen van schutters, te veel uren op schietbanen zoals deze, waar ze jonge schutters steeds dezelfde fouten zag maken omdat niemand de moed of de kennis had om ze te corrigeren.

‘Je schoten wijken naar rechts af omdat je de trekker te veel overhaalt,’ zei ze voordat ze zichzelf kon tegenhouden. ‘Je houdt geen rekening met het Coriolis-effect op deze breedtegraad.’

De stilte die volgde was absoluut.

Zelfs de cicaden in het struikgewas leken even stil te staan.

Garrett staarde haar aan, zijn mond een beetje open. De andere SEALs richtten zich op, hun verveelde houding plotseling alert.

‘Wat zei je net tegen me?’ vroeg Garrett. Zijn stem was een octaaf lager geworden, van irritatie naar iets dreigenders.

Cass had zich moeten terugtrekken. Ze had haar excuses moeten aanbieden, een smoesje moeten verzinnen over dat ze hun gesprek had afgeluisterd, en verder moeten gaan met vegen.

Maar ze kon de informatiekaart zien die op de kolf van zijn geweer was geplakt. Ze kon de instellingen van de hoogteverstelling zien. Ze kon in haar hoofd het verschil berekenen tussen waar hij was en waar hij moest zijn.

‘Ik zei al dat je je schoten te laag instelt,’ vervolgde ze, haar toon nog steeds zakelijk. ‘En je hebt je vizier ingesteld op 4,2 mils elevatie, terwijl het 4,5 mils zou moeten zijn. De temperatuur is twaalf graden gestegen sinds je om 08:00 uur begon met schieten. Kruit verbrandt sneller als het heet is. De snelheid neemt toe. Je inslagpunt verschuift naar boven.’

Ze gebaarde naar de canyonwanden die de oostkant van het gebergte omlijstten.

“En de wind is drie minuten geleden gedraaid. De opwaartse luchtstroom vanuit de canyon bereikt deze positie pas rond 14:00 uur, maar wanneer dat gebeurt, voegt het een verticale component toe aan de windafbuiging die je niet meerekent.”

Garrett stond op van achter het geweer.

Hij was lang – ruim 1,80 meter – en hij gebruikte zijn lengte zoals mannen zoals hij dat altijd deden: als een middel om te intimideren. Hij drong haar persoonlijke ruimte binnen, torende op haar af, zijn fysieke aanwezigheid erop gericht haar te laten terugdeinzen.

‘Luister eens, mevrouw,’ zei hij, zijn stem laag en gespannen van ingehouden woede. ‘Ik weet niet wat voor Call of Duty-weetjes je uit je hoofd hebt geleerd om indruk te maken op de gasten in de kroeg, maar dit is een verboden gebied. Dit is voor operators, niet voor de schoonmaakploeg.’

Achter hem keek zijn team toe.

De gedrongen man keek geamuseerd. Een ander – lang, met blond haar en een onzekere uitdrukking – leek zich ongemakkelijk te voelen bij de confrontatie. De rest behield de zorgvuldige neutraliteit van mannen die toekeken hoe een meerdere een fout maakte, maar niet wilden ingrijpen.

Dutch was uit zijn kantoor gekomen en strompelde in hun richting, maar hij was nog vijftig meter verderop. Te ver om te horen, hoewel hij de lichaamstaal wel degelijk kon zien.

Cass keek Garrett recht in de ogen.

Ze waren groen, hard en brandden van de gekwetste trots die voortkwam uit het feit dat ze voor zijn team was aangesproken op hun gedrag. Ze had die blik al talloze keren gezien bij jonge operators die zelfvertrouwen verwarden met competentie – die geloofden dat de drietand op hun borst hen onfeilbaar maakte.

‘Je gokt maar wat,’ zei Garrett. Het was geen vraag. Het was een afwijzing.

‘Kom maar op,’ antwoordde Cass. ‘Bewijs maar dat ik ongelijk heb.’

De uitdaging hing in de lucht tussen hen in.

Garretts kaakspieren bewogen, zijn handen balden zich en ontspanden zich weer. Even dacht ze dat hij haar daadwerkelijk van het terrein zou sturen, Dutch zou bellen, een scène zou maken.

In plaats daarvan richtte hij zich weer op het geweer.

Hij plofte neer op de bank, drukte zijn wang met meer kracht dan nodig tegen de kolf en veranderde zijn houding. Zijn ademhaling was te snel en te oppervlakkig. Zijn vinger bewoog naar de trekker met een agressieve intentie die het schot al aankondigde voordat het plaatsvond.

Het geweer brak.

Uit jarenlange gewoonte lette Cass op het geluid van de inslag van de kogel. Niet de heldere, stalen klank die een voltreffer aangaf. Iets doffers.

Vuil.

‘Mis. Hoog en rechts,’ zei de spotter met een zorgvuldig neutrale stem. ‘Twintig centimeter mis.’

Garrett sloeg met zijn hand op de bank. Het geluid galmde over de schietbaan als een nieuw schot.

“Het is de loop! Die raakt oververhit!”

‘Het is de schutter,’ zei Cass zachtjes.

Garrett draaide zich om in zijn stoel, zijn gezicht nu rood aangelopen, alle schijn van zelfbeheersing verdwenen.

‘Wil je je mond opentrekken? Denk je dat dit makkelijk is?’ Hij gebaarde met een gehandschoende hand naar het geweer. ‘Ga je gang. Omdat jij de expert bent. Omdat jij zoveel weet over snelheid en spindrift en al die technische—’ hij slikte de vloek in—’dingen. Laat het me zien.’

Een van de andere SEALs – de gedrongen man – grinnikte nerveus.

« Morrison, man, doe dit niet. Pak je spullen maar in. »

‘Nee.’ Garrett stond op, liep weg van het geweer en keek Cass strak aan. ‘Ze wil mijn schietvaardigheid bekritiseren? Laten we eens kijken of ze het kan waarmaken. Ik wed dat ze nog nooit een geweer heeft vastgehouden dat zwaarder weegt dan een föhn.’

Dutch had hen nu bereikt, hij liep mank, zoals hij altijd deed, en zijn gezicht was zorgvuldig neutraal.

‘Morrison, wat is hier het probleem?’

‘Geen probleem, chef,’ zei Garrett, met een toon vol valse beleefdheid. ‘Ik nodig de onderhoudstechnicus alleen maar uit om ons te laten zien hoe het moet, aangezien ze blijkbaar een expert is op het gebied van langeafstandsballistiek.’

Dutch keek naar Cass.

Er was iets in zijn blik te lezen: bezorgdheid vermengd met nieuwsgierigheid, misschien een vleugje hoop. Hij wist wie ze was. Wat ze was geweest. Waartoe ze in staat was.

‘Het is prima, Dutch,’ zei Cass.

Ze zette haar bezem neer en leunde die voorzichtig tegen de betonnen pilaar die de overkapping ondersteunde.

« Als Morrison denkt dat de bezem de reden is dat hij het doel niet kan raken, laten we die variabele dan maar weglaten. »

Op de parkeerplaats achter de schietbaan reed een zwarte SUV door de poort. Cass herkende het voertuig zelfs van deze afstand.

Het officiële voertuig van commandant Lucas Vance.

Haar oude bevelhebber – de man die achttien maanden geleden haar ontslagpapieren had ondertekend, die haar de hand had geschud en haar had verteld dat ze de juiste keuze maakte, die haar had aangekeken met een blik vol begrip, iemand die zelf ook moeilijke beslissingen had moeten nemen.

Ze zou moeten weglopen. Ze zou terug moeten keren naar haar bezem, haar koperen verzameling en haar zorgvuldige onzichtbaarheid.

Maar ze keek naar Garrett Morrison – Wade’s zoon – die daar stond met zijn gekrenkte trots en zijn absolute overtuiging dat ze incompetent was, puur gebaseerd op haar geslacht en haar burgerkleding.

En iets in haar, dat achttien maanden lang zorgvuldig onder controle was gehouden, knapte.

Niet blut.

Verplaatst.

‘Wil je dat ik schiet?’ vroeg ze.

‘Ik wil dat je het probeert,’ zei Garrett, terwijl hij zijn armen over elkaar sloeg. ‘En als je mist, en als de terugslag je tegen de grond slingert, wil ik dat je je excuses aanbiedt voor het verspillen van mijn tijd. Daarna kun je weer verder met vegen.’

Cass liep naar de bank.

De verandering was onmiddellijk. Fundamenteel. Absoluut.

De gebogen houding verdween van haar schouders. De zorgvuldige nonchalance verdampte als ochtenddauw onder de Californische zon. Ze bewoog zich met een doelgerichtheid en efficiëntie die voortkwamen uit tienduizenden herhalingen, uit een spiergeheugen zo diep dat het in haar botten gegrift stond.

Ze ging op de bank zitten – niet ongemakkelijk, niet aarzelend, maar alsof de zitting speciaal voor haar lichaam was gemaakt. Haar handen grepen naar het geweer en bewogen soepel over de bedieningsknoppen van het wapen, waardoor Garrett even met zijn ogen knipperde.

Haar vingers vonden de greep van de grendel en trokken die soepel naar achteren. Ze kantelde het geweer en controleerde de kamer. Het messing glinsterde.

Er zat al een patroon in de kamer.

Ze controleerde het magazijn door er met haar duim op te drukken om de spanning te controleren.

Vol magazijn. Vijf patronen.

Haar handen bewogen naar de richtkijker. Ze keek niet naar het kaartje met de gegevens dat op de kolf was geplakt. Ze vroeg niet naar omgevingsgegevens. Ze greep niet naar de ballistische computer die op de werkbank lag.

Ze klikte op de elevatieknop.

Drie klikken omhoog.

Niet twee.

Niet vier.

Drie.

Het geluid was precies, mechanisch, definitief.

Haar hand bewoog naar de windcorrectieknop. Ze maakte een zo subtiele aanpassing dat Garrett, vanaf waar hij stond, niet eens kon zien in welke richting ze de knop had gedraaid.

Ze corrigeerde voor een windvlaag die hij niet eens had opgemerkt, en las luchtstromen af ​​aan de beweging van gras en stof die hij met zijn ogen niet kon waarnemen.

Ze verplaatste zich iets, verstevigde de positie van het geweer op de zandzaksteun, trok de kolf met geoefende stevigheid tegen haar schouder, paste haar greep op het voorhout aan en liet haar wang tegen de kolf rusten met de soort zachte precisie die alleen door eindeloze herhaling ontstaat.

Achter hen was commandant Vance uit zijn SUV gestapt. Hij liep richting de schietbaan met opperbevelhebber Wilson, zijn tweede in commando. Beide mannen hadden een serieuze uitdrukking op hun gezicht – het soort uitdrukking dat doorgaans duidde op officiële zaken.

Dutch onderschepte hen en legde een hand op Vances borst. Hij wees naar de vuurlinie.

Vance kneep zijn ogen samen tegen de zon en volgde het gebaar.

« Is dat een burger die op het geweer zit? »

‘Kijk maar,’ zei Dutch. ‘Gewoon kijken.’

Garrett, die zich volledig concentreerde op het vernederen van Cass, zag zijn bevelhebber niet aankomen. Hij was te druk bezig met het voorbereiden van zijn overwinningsspeech.

‘Doe je ogen niet dicht als je de trekker overhaalt, schatje,’ zei hij, luid genoeg zodat zijn team het kon horen. ‘Het gaat hard aankomen.’

Cass negeerde hem.

Haar wereld was gereduceerd tot de cirkel van glas voor haar ogen. Al het andere – Garretts spot, het team dat toekeek, de hitte van de zon, de pijn in haar onderrug van urenlang vegen – alles verdween.

Het dradenkruis was een oude bekende. Het kruis waar verticaal en horizontaal elkaar kruisten – dat ene punt waar wiskunde, natuurkunde en menselijke wil samenkomen in absolute zekerheid.

Ze regelde haar ademhaling. In door de neus, langzaam en gecontroleerd. Uit door de mond, gelijkmatig en afgemeten. Ze voelde haar hartslag vertragen, dalen van het verhoogde tempo van de confrontatie naar de kalmte die ze tijdens het gevecht naar believen kon oproepen.

Zesenzestig slagen per minuut.